Sabía que no podías quedarte con la intriga después de ver ese primer encuentro; hiciste bien en venir a descubrir cómo terminó todo.
Don Jorge, el guardia de seguridad que llevaba más de veinte años vigilando aquel estacionamiento subterráneo, ajustó su gorra y se frotó los ojos cansados frente al monitor de la cámara cuatro.
A través de la pantalla granulada, podía ver la escena con una claridad inquietante.
Ahí estaba Elena, una muchacha que él conocía bien porque siempre era la última en irse de la oficina, ajustándose los guantes de cuero desgastado junto a su pequeña motocicleta.
Y frente a ella, bloqueándole el paso con la arrogancia de quien se cree dueño del mundo, estaba aquel hombre del traje impecable y el reloj que brillaba incluso bajo la luz amarillenta de los fluorescentes.
Don Jorge sintió un nudo en el estómago.
Había visto esa mirada antes en hombres como él: una mezcla de desprecio y una peligrosa sensación de superioridad.
El sujeto, a quien todos en el edificio llamaban «el arquitecto» por su prepotencia habitual, no solo estaba invadiendo el espacio de Elena; estaba tratando de asfixiar su voluntad.
Elena, sin embargo, no retrocedía.
Ella mantenía la espalda recta, con el casco aún bajo el brazo, observando cómo aquel hombre se acercaba más de lo que la decencia permitía.
Él le decía algo, gesticulando con las manos, invadiendo ese círculo invisible de seguridad que todo ser humano posee.
Sus palabras, aunque inaudibles para el guardia, se adivinaban por el movimiento de sus labios finos y cargados de veneno.
—¿Crees que este juguete tiene lugar aquí? —le espetó el hombre, refiriéndose a la moto de Elena—. Este es un edificio de categoría, no un patio de juegos para repartidores.
Elena suspiró. Llevaba diez horas de trabajo encima. Sus pies le dolían y lo único que quería era llegar a casa, calentar un poco de cena y descansar.
—Señor, estoy en mi lugar asignado —respondió ella con una voz suave pero firme—. Por favor, muévase para que pueda encender mi vehículo.
El hombre soltó una carcajada seca, un sonido que rebotó en las paredes de concreto del sótano, haciéndolo sonar más grande y amenazador de lo que realmente era.
Él se puso a escasos centímetros de ella. Elena podía oler el aroma a loción cara mezclado con un rastro de alcohol.
—Tú no me dices qué hacer, niñita —dijo él, bajando el tono a un susurro intimidante—. ¿Sabes cuánto vale el coche que tengo estacionado ahí atrás? Vale más que tu vida y la de toda tu familia.
Elena cerró los ojos por un segundo. No por miedo, sino para contener la marea de recuerdos que amenazaba con desbordarse.
Recordó las horas de entrenamiento en el pequeño gimnasio de barrio, el olor a sudor y tatami, y la voz de su instructor diciéndole: «La fuerza no es para presumir, es para cuando no queda otra salida».
—No quiero problemas —repitió Elena, abriendo los ojos, que ahora brillaban con una intensidad distinta—. Solo déjeme ir.
Pero el hombre interpretó su calma como debilidad.
Para él, esa joven menuda con su chaqueta de cuero no era más que un obstáculo molesto, alguien a quien podía pisotear para sentirse más poderoso antes de subir a su lujoso auto.
Él extendió una mano, buscando el hombro de Elena, con la intención de apartarla bruscamente del camino.
Don Jorge, desde la cabina de seguridad, se levantó de su silla, listo para intervenir, aunque sabía que no llegaría a tiempo.
Vio cómo los dedos del hombre estaban a punto de tocar a la joven.
Vio la sombra del agresor proyectarse sobre la pared, como un gigante de pesadilla acechando a su presa.
Pero lo que sucedió en el segundo siguiente no estaba en el guion de nadie, excepto en la memoria muscular de Elena.
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