Continuamos con la historia donde la dejamos…
¿Qué hace una camarera humillada cuando la vida de otra persona depende de sus manos en medio del caos?
Elena no lo dudó. Se arrojó al suelo, pero esta vez no para limpiar una mancha, sino para salvar una existencia.
Sus manos, que segundos antes recogían sobras, ahora buscaban con precisión profesional el pulso carotídeo del hombre.
—¡Eh, tú! ¡Aléjate de él! —gritó Beatriz, recuperando un poco de su arrogancia—. No sabes lo que haces, vas a terminar de matarlo con tus manos sucias de comida.
Elena ni siquiera la miró. Su mente se había desconectado del restaurante y se había transportado a las salas de emergencia donde solía pasar sus fines de semana.
—No tiene pulso —dijo Elena con una voz que ya no era temblorosa. Era una voz de mando, fría y ejecutiva—. ¡Usted! —señaló a un joven que grababa con su celular—. Llame al 911 ahora mismo. Dígales que tenemos un código azul, un posible infarto agudo de miocardio. Pida una unidad de soporte vital avanzado. ¡Mueva las manos!
El joven, sorprendido por la autoridad de la camarera, guardó el teléfono y comenzó a marcar de inmediato.
Elena rasgó la camisa del hombre sin dudarlo. Los botones saltaron por el aire. El pecho del anciano estaba inmóvil.
—¡Pero qué atrevida! —chilló Beatriz—. ¡Gerente, haga algo! Esta mujer está maltratando a ese pobre hombre. ¡Es solo una camarera!
El gerente se acercó, dudoso, extendiendo una mano para apartar a Elena.
—Elena, por favor, retírate, espera a que lleguen los profesionales… —comenzó a decir el gerente.
Elena se giró apenas un segundo, con una mirada tan gélida que el hombre retrocedió dos pasos.
—¡Soy paramédica profesional licenciada, maldita sea! —rugió ella—. ¡Y si no empiezo las compresiones ahora mismo, este hombre morirá en su alfombra! ¡Traigan el botiquín del restaurante y busquen si tienen un desfibrilador externo ahora!
El silencio que siguió a sus palabras fue sepulcral. Beatriz abrió la boca, pero no salió ningún sonido. La «mediocre» camarera acababa de revelar un secreto que nadie en ese lugar de lujo podía procesar.
Elena entrelazó sus manos sobre el esternón del hombre y comenzó a presionar.
Uno, dos, tres, cuatro…
El ritmo era constante, fuerte, preciso. Podía escucharse el crujido del tórax, la respiración agitada de Elena y el silencio absoluto de los espectadores que ahora la miraban con una mezcla de asombro y vergüenza.
—Vuelve, vamos, vuelve conmigo —susurraba Elena entre dientes, manteniendo el ritmo de las compresiones.
El sudor comenzó a perlar su frente, mezclándose con los restos de la sopa que aún manchaban su rostro. Se veía casi como una guerrera en medio de una batalla desigual contra la muerte.
Beatriz, sintiéndose desplazada y humillada por la autoridad de la mujer a la que ella había intentado pisotear, intentó intervenir de nuevo.
—Seguro es mentira —murmuró Beatriz a los que estaban cerca—. Solo quiere llamar la atención para que no la despidan por el desastre que hizo con mi comida. Mírenla, parece una loca.
Pero nadie le prestó atención. Todos estaban hipnotizados por la determinación de Elena.
Pasaron dos minutos. Luego tres. La reanimación cardiopulmonar es un trabajo físicamente agotador. Los brazos de Elena empezaban a arder, pero no se detenía.
—¡El botiquín! —gritó de nuevo.
Un mesero llegó corriendo con una caja roja. Elena la abrió con una mano mientras seguía comprimiendo con la otra. No había desfibrilador, solo vendas y alcohol.
—Maldita sea —maldijo ella—. ¡Necesito que alguien me ayude con las ventilaciones! ¡Gerente!
El gerente palideció.
—Yo… yo no sé cómo… me da asco… —balbuceó el hombre.
Elena lo miró con un desprecio que dolió más que cualquier insulto.
—Entonces quítese del camino.
De repente, una mujer joven se acercó desde otra mesa.
—Yo soy estudiante de enfermería, dime qué hago.
—Abre la vía aérea, cuenta mis ciclos. Al llegar a treinta, das dos insuflaciones. ¡Ahora!
Las dos mujeres trabajaron en perfecta sincronía. Era una danza desesperada por la vida en el lugar más improbable.
Beatriz observaba la escena desde la distancia, con una mueca de disgusto. Le molestaba que el foco de atención ya no fuera su plato mal servido o su estatus social. Le molestaba que esa «donnadie» estuviera siendo tratada como una heroína.
—Esto es ridículo —dijo Beatriz en voz alta—. El servicio en este lugar ha caído por los suelos. Mi cena está arruinada y ahora tengo que ver esto.
Un hombre mayor, sentado en otra mesa, se giró hacia ella con indignación.
—Señora, cierre la boca. Hay una vida en juego y esa mujer es lo único que lo separa de la tumba. Tenga un poco de decencia.
Beatriz se puso roja de rabia, pero al ver que otros comensales la miraban con el mismo reproche, decidió sentarse y guardar silencio, aunque sus ojos seguían destilando veneno.
Cinco minutos después, el sonido de las sirenas empezó a escucharse a lo lejos. Elena no se detuvo. Sus músculos temblaban por el esfuerzo, pero su concentración era absoluta.
—¡Sigue, no pares! —se animaba a sí misma.
De pronto, el hombre bajo sus manos tuvo un espasmo. Un sonido gutural salió de su garganta. Elena se detuvo un segundo y buscó el pulso.
Sus dedos sintieron un latido. Débil, errático, pero estaba ahí.
—¡Tenemos pulso! —exclamó Elena, y por primera vez en toda la tarde, una sonrisa de puro alivio cruzó su rostro manchado de sopa.
En ese momento, la puerta del restaurante se abrió de golpe y cuatro paramédicos entraron con una camilla y equipos médicos.
El líder del equipo, un hombre robusto con años de experiencia, se detuvo en seco al ver quién estaba en el suelo realizando la maniobra.
—¿Elena? —preguntó sorprendido—. ¿Qué haces tú aquí vestida así?
Elena se levantó, limpiándose el sudor con la manga de su uniforme manchado.
—Trabajo extra, Javier. El paciente tiene 65 años, posible infarto masivo, recuperó pulso hace 20 segundos tras 5 minutos de RCP.
Javier la miró con respeto y asintió.
—Buen trabajo, Capitana. Nosotros nos encargamos desde aquí.
¿»Capitana»?
La palabra resonó en todo el restaurante como un trueno. Beatriz sintió que el suelo se abría bajo sus pies.
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