Continuamos con la historia donde la dejamos, el misterio apenas comienza a revelarse…
La oficina de gerencia era un espacio pequeño, atiborrado de archivadores y monitores de seguridad que mostraban cada ángulo de la tienda en blanco y negro. El aire acondicionado zumbaba con fuerza, pero Elena sentía que el calor de la vergüenza y el miedo le subía por el cuello. Se sentó en una de las sillas de plástico, todavía con la caja sobre sus piernas. Don Ricardo se sentó a su lado, cabizbajo, jugueteando con su gorra de lana.
Marcos entró acompañado por el gerente de la tienda, un hombre de unos cincuenta años llamado Sr. Gutiérrez, que lucía visiblemente molesto por tener que lidiar con un problema de este tipo en su hora de salida.
— A ver, Marcos, explícame esto de nuevo —dijo el Sr. Gutiérrez, ajustándose los lentes—. ¿Me estás diciendo que el sistema aceptó dos pagos diferentes para el mismo código de serie? Eso es informáticamente imposible.
Marcos puso los dos recibos sobre el escritorio y señaló la pantalla de la computadora portátil que había traído consigo.
— Mire los números, jefe. El recibo de la señorita Elena indica que el producto que se le entregó es el que termina en serie 8842. Pero el recibo del señor Ricardo, emitido una hora antes, tiene asignado exactamente el mismo número de serie. Sin embargo, hay un detalle…
Marcos hizo una pausa dramática, mirando de reojo a Don Ricardo.
— El recibo del señor no es de hoy. Es de hace exactamente un año —reveló Marcos, dejando caer la bomba en la habitación.
Elena soltó un suspiro de alivio que casi fue un grito. — ¡Lo ven! —exclamó ella, poniéndose de pie—. ¡Es un estafador! O está confundido. Pero esa caja es mía, yo la pagué hoy. Señor, por favor, pídale que se vaya y déjenme ir a casa. He trabajado demasiado por esto como para que un extraño me arruine el día.
Don Ricardo no se inmutó por el ataque. Levantó la cabeza y sus ojos estaban llenos de lágrimas. — No soy un estafador, hija —dijo con una voz suave que caló hondo en el corazón de Marcos—. Hace un año compré ese teléfono para mi esposa, Carmen. Ella quería aprender a usar las videollamadas para ver a nuestro nieto que vive en el extranjero. Pero ella… ella se fue antes de que pudiera estrenarlo.
El silencio volvió a reinar, pero esta vez era un silencio cargado de una tristeza pesada.
— El teléfono se quedó en la caja, guardado en la mesita de noche —continuó Don Ricardo—. Nunca lo abrí. No tuve el valor. Pero ayer, la casa se inundó por una tubería rota. La caja se mojó por fuera y tuve miedo de que el aparato se hubiera dañado. Vine hoy a pedir que lo revisaran, que me ayudaran a rescatar lo que había guardado ahí.
El Sr. Gutiérrez intervino, con un tono más suave pero profesional. — Caballero, entiendo su dolor, pero si usted trajo un equipo para revisión, debería tener un ticket de servicio técnico, no un recibo de compra nuevo. Además, ¿cómo explica que la señorita tenga la caja que supuestamente es suya?
Marcos, que había estado revisando las grabaciones de seguridad en una de las pantallas, levantó la mano para pedir silencio. — Miren esto —dijo, señalando la cámara del mostrador principal de hace cuarenta minutos.
En el video, se veía a Don Ricardo llegar con una caja blanca idéntica a la de un teléfono nuevo. Estaba hablando con un empleado en práctica, un joven que no estaba en ese momento en la tienda. Se veía cómo el anciano dejaba la caja sobre el mostrador mientras buscaba algo en su billetera. En ese preciso instante, Elena entraba a la tienda.
La cámara mostraba a Marcos atendiendo a Elena en el mostrador contiguo. Marcos fue al almacén, trajo una caja nueva y la puso sobre el mostrador, justo al lado de la caja de Don Ricardo. Hubo un momento de distracción: un cliente gritó en el fondo, Marcos se giró para mirar y, en ese segundo de confusión, las dos cajas quedaron peligrosamente cerca.
— No puede ser… —murmuró el Sr. Gutiérrez.
En el video se veía claramente cómo Marcos, al regresar a la atención de Elena, tomó la caja que estaba un centímetro más a la izquierda… la caja de Don Ricardo. Elena pagó, Marcos la puso en una bolsa y ella salió de la tienda. Segundos después, el empleado en práctica tomó la caja que quedaba (la que realmente era nueva y acababa de salir del almacén) y se la llevó hacia el área técnica, pensando que era la del anciano.
— Le entregué a la señorita Elena el teléfono viejo de Don Ricardo por error —concluyó Marcos, con el rostro pálido—. Pero eso no explica por qué el sistema permitió la venta.
— Lo permitió porque el número de serie nunca fue activado —explicó el gerente, dándose cuenta de la magnitud del error—. Al ser un teléfono de hace un año que nunca se encendió ni se registró, el sistema lo reconoció como inventario «fantasma». Es un error técnico de un millón a uno.
Elena miró la caja en sus manos con horror. Ya no era el objeto de sus sueños, era un cofre de recuerdos ajenos que ella había tomado por accidente. Pero entonces, una duda surgió en su mente. Si ese teléfono era de hace un año, era un modelo anterior, mucho menos valioso que el que ella acababa de pagar.
— Entonces… —empezó Elena, con la voz temblorosa— ¿este no es el teléfono por el que pagué? ¿Me estoy llevando un modelo viejo por el precio del nuevo?
Don Ricardo se levantó lentamente. — No me importa el modelo, señorita. No me importa el dinero. Lo único que me importa es lo que hay dentro de esa caja. Yo… yo puse algo ahí dentro antes de venir. Algo que no puedo perder.
Elena sintió una punzada de culpa en el pecho. Miró al anciano, cuyas manos seguían temblando. La soberbia de hace unos minutos se desvaneció, reemplazada por una empatía punzante. Ella sabía lo que era esforzarse por algo, pero este hombre estaba luchando por algo que el dinero no podía comprar.
— Ábrala —dijo Elena, extendiendo la caja hacia Don Ricardo—. Por favor, ábrala y veamos si es la suya.
Marcos sacó un pequeño bisturí para romper el plástico sellador que, extrañamente, parecía intacto. Al abrir la tapa blanca, el brillo del teléfono metálico deslumbró a todos bajo las luces LED de la oficina. Pero lo que captó la atención de todos no fue el dispositivo.
Debajo del teléfono, en el hueco donde suelen ir los manuales de instrucciones, había un sobre pequeño, amarillento y doblado con un cuidado extremo.
Don Ricardo soltó un sollozo ahogado al verlo. Con dedos torpes, tomó el sobre y lo abrió. Dentro no había dinero, ni joyas. Había una fotografía pequeña, una de esas fotos de carné antiguas, de una mujer de ojos chispeantes y sonrisa dulce. Y junto a la foto, una pequeña memoria USB.
— Es ella —susurró el anciano, apretando la foto contra su pecho—. Aquí está su voz. Ella me grabó mensajes antes de morir, me enseñó a usarlos en la computadora, pero yo quería ponerlos en el teléfono para poder escucharla todas las noches antes de dormir, como si estuviera a mi lado.
Elena se llevó la mano a la boca, las lágrimas finalmente escapando de sus ojos. La tensión del altercado se transformó en una atmósfera de profunda reverencia. Sin embargo, el Sr. Gutiérrez, siempre apegado a las reglas, carraspeó.
— Tenemos un problema legal aquí —dijo el gerente—. La señorita ha pagado por un modelo nuevo. El caballero posee un modelo antiguo que, técnicamente, el sistema ya «vendió» hoy a la señorita. Para corregir esto, tendría que anular la venta, pero el inventario quedaría en rojo y…
— No me importa el inventario —interrumpió Marcos, mirando fijamente a su jefe—. Tenemos que hacer lo correcto.
Pero lo que nadie esperaba era que, al encender el teléfono para verificar que todo estuviera en orden, la pantalla no mostró el logo de bienvenida habitual. En su lugar, apareció un mensaje que dejó a todos en la habitación helados.
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