Estás en la parte 2: la historia continúa y la tensión está a punto de llegar a su límite…
Ricardo estaba sentado en el sofá, forcejeando con sus botas, todavía murmurando maldiciones entre dientes. Estaba convencido de que, como siempre, su madre vendría en unos minutos a pedirle perdón, a limpiar el desastre de la mesa y a prometerle que mañana haría un esfuerzo extra. Estaba acostumbrado a que su madre fuera su alfombra, el lugar donde limpiaba el barro de sus fracasos diarios.
Pero los pasos que escuchó no eran los de una mujer derrotada. Eran pasos firmes, decididos.
Elena entró en la sala. No traía un trapo de cocina ni una disculpa en los labios. En su mano derecha sostenía un sobre de manila un poco desgastado y un juego de llaves con un llavero de la Virgen de Guadalupe que él mismo le había regalado hacía una década, cuando todavía fingía ser un buen hijo.
—Siéntate, Ricardo —dijo Elena. No fue una petición. Fue una orden cargada de una autoridad que él no le conocía.
Él levantó la vista, sorprendido por el tono. Soltó una risa burlona, tratando de recuperar el control de la situación. —¿Ahora me vas a dar órdenes tú a mí? No me hagas reír, mamá. Bastante tengo con el hambre que traigo por tu culpa.
Elena no se inmutó. Se acercó a la mesa de centro y dejó caer el sobre. —Aquí está la explicación que querías. Aquí está «tu dinero», como tú le llamas.
Ricardo, con curiosidad maliciosa, abrió el sobre. Dentro encontró tres recibos sellados de «Pagado». Luz, agua y el impuesto predial de la casa que estaba vencido desde hacía meses. También había un pequeño fajo de billetes, apenas unos cuantos pesos, y una nota escrita con la letra temblorosa de Elena.
—Usé el dinero que me diste para que no nos quedáramos a oscuras hoy —explicó ella, con una calma que a Ricardo empezó a inquietarle—. Ese dinero que me lanzas a la cara como si fueras un gran señor, apenas alcanzó para cubrir las deudas que TÚ generaste con tus duchas de una hora y tus luces encendidas toda la noche mientras juegas en la computadora.
Ricardo arrugó los recibos y los lanzó al suelo. —¡Eso no es mi problema! ¡Tú eres la dueña de la casa, tú tienes que ver cómo pagas! ¡Yo te doy dinero para COMER carne, no para pagarle al gobierno!
Elena se cruzó de brazos. En ese momento, se veía más alta, más fuerte. —Tienes razón, Ricardo. Yo soy la dueña de la casa. Y como dueña, he tomado una decisión que debí tomar hace muchos años, cuando tu padre murió y yo permití que te convirtieras en este hombre amargado y soberbio.
Ella extendió la mano y le mostró las llaves. —Este es el cambio que sobró de los pagos. Son cincuenta pesos. Tómalo. Y estas son tus llaves. Bueno, «eran» tus llaves.
Ricardo se quedó mudo por un segundo, procesando las palabras. Su rostro pasó del rojo de la ira a un tono pálido de incredulidad. —¿De qué estás hablando?
—Hablo de que hoy fue el último plato de comida que te serví —sentenció Elena—. Los frijoles que tiraste al piso eran lo único que había, porque preferí que tuviéramos agua para bañarnos a que tú tuvieras carne para masticar. Pero ya no importa. No volverás a comer en esta mesa, ni a dormir en ese cuarto que ya ni siquiera hueles a limpio porque ni para lavar tus propias sábanas sirves.
—¡No me puedes echar! —gritó Ricardo, poniéndose de pie de un salto—. ¡Soy tu hijo! ¡Es mi derecho estar aquí!
Elena soltó una carcajada seca, una que le salió desde las entrañas. —¿Derecho? ¿Derecho a qué, Ricardo? ¿A gritarme? ¿A humillarme frente a los vecinos? ¿A tratarme como si fuera tu empleada sin sueldo? No, hijo. En esta vida, los derechos se ganan con respeto, y tú el respeto lo perdiste el día que decidiste que tu hambre era más importante que mi dignidad.
Ricardo intentó acercarse, tal vez para intimidarla físicamente, pero Elena no retrocedió ni un milímetro. Lo miró directo a los ojos, con una fijeza que lo hizo detenerse. —Si das un paso más, llamo a la policía. Ya hablé con el licenciado Martínez, el abogado de la colonia. Él tiene los papeles listos. Esta casa está a mi nombre, pagada con el sudor de mi frente y la de tu padre. Tú no has puesto un solo ladrillo aquí.
El hombre empezó a reírse nerviosamente, tratando de minimizar la situación. —Ay, por favor, mamá. ¿A dónde voy a ir? No tengo dinero, ya sabes que en el taller me deben dos semanas. Estás exagerando por un plato de frijoles. Mañana se te pasa y me vas a estar rogando que regrese.
Elena negó con la cabeza lentamente. Sus ojos se llenaron de lágrimas, pero no se permitió llorar frente a él. —Ese es tu error, Ricardo. Piensas que soy débil porque te amo. Pero mi amor por ti acaba de morir bajo ese montón de frijoles que tiraste en la mesa. No te estoy pidiendo que te vayas… te estoy echando.
Ella caminó hacia la puerta principal y la abrió de par en par. La luz del atardecer entró a la sala, iluminando el polvo que flotaba en el aire. Afuera, varios vecinos que habían escuchado el escándalo se hicieron los desentendidos, pero todos estaban atentos.
—Tus cosas ya están en bolsas negras en el patio de atrás —continuó Elena—. No son muchas, porque lo único que realmente posees es tu soberbia. Sal de mi casa, Ricardo. Y no vuelvas hasta que hayas aprendido que una madre no es un objeto que se usa y se desecha.
Ricardo sintió el peso de las miradas de los vecinos. La humillación que él quería infligir a su madre se le había devuelto como un búmeran. Su orgullo herido lo obligó a actuar. Caminó hacia la puerta, tratando de mantener una postura de «no me importa».
—¡Está bien! —gritó para que todos escucharan—. ¡Me voy! ¡Quédate en tu casa vieja y podrida! ¡A ver quién te cuida cuando te enfermes! ¡A ver quién te trae un centavo cuando te mueras de hambre!
Elena lo miró por última vez antes de cerrar la puerta. —Prefiero morir de hambre con dignidad, que llena de carne servida por un hijo que no tiene alma.
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