Esa parte que te dejó con el corazón en la mano tiene una continuación, y empieza justo ahora.
El aire en el valle pesaba como si estuviera cargado de plomo. El sol, en su punto más alto, no tenía piedad. Era un calor seco que se metía por los poros, que hacía que el horizonte vibrara y que el sudor se secara antes de llegar a la mejilla. En medio de ese silencio solo interrumpido por el golpe rítmico de los azadones, Julián sintió que el tiempo se detenía.
Sus ojos, acostumbrados ahora a los lujos de la ciudad y a las luces de las oficinas modernas, luchaban por procesar lo que veían. Aquella figura encorvada, envuelta en una camisa vieja de cuadros y protegida por un sombrero de paja deshilachado, le resultaba dolorosamente familiar.
No podía ser ella. Se repetía mentalmente que era imposible. Su madre, Doña Elena, debería estar en casa, descansando en el mecedor de madera que él mismo le había enviado el mes pasado. Debería estar disfrutando de la pensión que él le depositaba puntualmente cada quincena.
Pero la forma en que esa mujer se limpiaba el sudor con el antebrazo, ese gesto cansado pero firme, era inconfundible. Julián bajó de su camioneta de lujo, sintiendo que sus zapatos de marca se hundían en la tierra suelta que ella estaba labrando.
—¿Mamá? —susurró, aunque su voz fue ahogada por el viento seco.
Se acercó un poco más, cuidando de no hacer ruido, como si temiera que, al tocarla, la visión se desvaneciera. Ella no lo vio. Estaba demasiado concentrada en quitar la maleza de una hilera de cultivos que parecía infinita. Sus manos, las mismas que lo habían acunado y que le habían enseñado a escribir, estaban ahora cubiertas de una costra de tierra negra y grietas sangrantes.
Cada golpe de la herramienta contra el suelo duro le retumbaba a Julián en el pecho. ¿Cómo era posible que ella estuviera allí? Él le había dicho mil veces que no tenía que preocuparse por nada. Él era un hombre exitoso, un ingeniero que manejaba proyectos millonarios. Se suponía que ella era la reina de su vida, la que ya no tenía que mover un dedo.
De pronto, una sombra larga y amenazante se proyectó sobre la espalda de Doña Elena. Un hombre alto, con botas de cuero que brillaban bajo el polvo y un látigo colgado al cinturón, se detuvo frente a ella. Era Rodrigo, el capataz del que todos en el pueblo hablaban con miedo.
—¡Hey, vieja! ¡No te pagamos para que te quedes mirando el suelo! —gritó el hombre, haciendo que la anciana diera un respingo—. Si no terminas este surco antes de que el sol baje, hoy no hay paga. Y ya sabes que me debes lo de la semana pasada por el retraso.
Julián sintió una punzada de rabia que le subió desde el estómago hasta la garganta. Vio cómo su madre bajaba la cabeza, en un gesto de sumisión que nunca le había visto. Ella, que siempre había sido orgullosa y fuerte, estaba siendo humillada por un tipo que no le llegaba ni a los talones.
—Lo siento, patrón —dijo ella con una voz débil, rasposa por la falta de agua—. Es que el calor está fuerte hoy y las piernas ya no me responden igual.
—A mí no me vengas con cuentos de viejas —escupió Rodrigo, ajustándose el sombrero—. Aquí se viene a trabajar, no a dar lástima. Si estás muy vieja para el campo, te hubieras quedado en tu casa muriéndote de hambre. ¡Dale, mueve los brazos!
El capataz levantó la voz de tal manera que otros trabajadores, a lo lejos, se detuvieron a observar con lástima. Julián no pudo aguantar más. El nudo que tenía en la garganta se convirtió en un grito contenido. Ver a su madre, la mujer que se privó de comer para que él tuviera libros en la escuela, siendo tratada como un animal de carga, fue el golpe más duro que recibió en su vida.
Caminó a paso firme, ignorando el polvo que manchaba su traje caro. Su mente volaba entre el dolor de verla así y la confusión total. ¿Por qué estaba ella allí? ¿A dónde se iba el dinero que él le enviaba? Había algo que no encajaba, una pieza de un rompecabezas oscuro que estaba a punto de descubrir.
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